Заблудившиеся в зеркалах |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Заблудившиеся в зеркалах » Отдел Лирики » Настроение в отражениях...
С ветки падающий лист
в день осенний золотист
Он по воздуху кружится
и танцует как артист
С ветки падающий лист...
Нет ни братьев, ни сестёр,
Он один на весь простор,
Он пьянеет от свободы
И пылает как костёр.
...Он один на весь простор…
Если б листья знать могли,
Сколько лёту до земли,
А потом лежать, валяться
Под ногами и в пыли....
(с) Н.Рубцов
Отредактировано Ирис (Четверг, 11 ноября, 2010г. 20:18:05)
И. Гильченко
Деревья шептали, а с бабами только расходы,
А осень наряды меняла, идее верна.
Без тени печали водила в садах хороводы,
Брала за любовь только золото листьев она.
Припев:
Не было печали, ага! О любви мечтали мы, ага.
Тополя и клены, тополя и клены.
А теперь шатен и блондин голые стоят как один.
По уши влюбленные.
Красой обольщала и старцев почтенных, и юных.
Слеталось на танцы ее посмотреть воронье.
А ночью в холодных лучах фиолетово-лунных
Пускала на ветер она все богатство свое.
Припев.
А осень прощалась и с первою птичьей стаей,
Смеясь, улетала в тревожную синюю даль.
Но, что интересно: любить ее не перестали.
Зима ревновала и била о землю хрусталь.
Двенадцать струн на
чет и нечет
Поставлю. Лейтесь из утробы…
Поймаю звуком твои плечи
И разбужу дыханье, чтобы
Прерывисто, на ля бемоле
Зажмурить
временные нити
Случившихся на слабой доле
И завершившихся событий.
Согласны гласные на вечер
Играть со мной в квадраты блюза.
Так безотказно
время лечит,
Так неизменно давит грузом.
Расставив по углам
константы,
Бежит мелодия по коже,
Пробьют двенадцать раз куранты,
И мы забудемся, быть может.
Такая блюзо-панорама
Расчертит
вешние картины,
Вот с «до» пошла ритмично гамма,
На «ах» дошла до
середины…
Мелодия и ритм порочны,
Нам не нарушить их союза.
Полифонически неточно
И мы звучим под звуки блюза… (с) Aлександр Bолен
Мне тоже местные смайлики понравились, жутко симпатичные.
Настороженно-вспыльчивые красотки. 
Виверра - предок кошек и гиен
Гепард...
Отредактировано Ириска (Воскресенье, 12 декабря, 2010г. 11:17:29)
грустно
Зато в 45 баба ягодка опять.
Сорокалетней женщине
Евгений Латаев
Ты не кляни свои года напрасно,
И в страхе перед зеркалом не стой.
Поверь, что ты
Воистину прекрасна
Отточенной и зрелой красотой.
Вам этот дар природою завещан,
Не прячь его,
Тогда наверняка
Поверят все, что лучшие из женщин
Рождаются лишь после сорока.
Ах, как правы старинные картины,
Как понимали женщин мастера.
Ах, как несут Венеры и Афины
Свои великолепные тела.
О, как их взгляд убить дыханье может,
И как чисты движенья и легки.
Наверняка на их горячем ложе
Неслабые сгорали мужики.
И если ей сегодня очень плохо,
Она молчит,
И плачет без причин,–
Тут ни причем ни возраст, ни эпоха.
Всему виной – невежество мужчин.
Эх, знатоки политики и пива,
Поклонники крутых рекламных фей,
Каких сердец,
Какой любви счастливой
Лишились вы по глупости своей…
Пылает в кроне поздний луч осенний,
Он не уймет озябших листьев дрожь.
А я опять стою в ошеломлении,
Когда пустой аллеей ты идешь.
СОРОКАЛЕТНЯЯ ЖЕНЩИНА
Бальзак воспел тридцатилетнюю,
А я бы женщину под сорок:
Она блестит красою летнею,
Но взгляд уже осенне-зорок.
Не опереточная женщина,
Пленяющая всех саврасых,
Здесь очаровывает женщина,
Перед которой мир без масок.
В ней, правда, много разной разности,
А ум бесстыдно гол, как сабля,
И тайный запашок опасности
В ней тонко чует волчья капля.
У ней в кулечках вся оконница,
Давно она уже не плачет...
Но если за тобою гонятся,
Она тебя
в постели спрячет.
Здесь любит медведь
порой посидеть и подумать:
а чем бы таким заняться.
Ведь он же не слон,
потому он не может
все время без дела слонятся! (с)
Бесцветные лица, бесцветные души,
Бутылка Мартини страдания заглушит,
Иллюзия боли уйдет за границы,
Не думай о жизни, она только снится.
Не верь никому, люди - стадо уродов.
А ты не такой, ты элитной породы.
Любовь для тебя лишь процесс в организме,
Ты смотришь на мир через призму цинизма.
Ты любишь играть, провоцируя тело.
Ты знаешь, как бить, чтобы дольше болело.
Ты веришь, что чувства - удел идиотов.
Рассказы друзей вызывают зевоту.
Тебя не прельщают ночные свидания,
Тебе не присущи земные желания.
Сейчас ты один. Ты чрезмерно реален.
Ты брошен людьми. Ты почти идеален.
Сотри миражи, утони в алкоголе.
Ведь личности нет. Есть актеры и роли.
Ты выбрал игру как начинку для жизни.
Народ говорит: "Ты взорвал шоу-бизнес".
Ты куришь и пьешь, ты не ценишь здоровье.
Ты ставишь автографы собственной кровью.
Ныряешь с небес, не боясь захлебнуться.
Вся жизнь - это сон. Ты мечтаешь проснуться. (с)
"Что проще," - вопрос, мне его не постигнуть -
"самой умереть, или видеть, как гибнут?" (с)
Бессмысленность прожитых дней
Безрадостность сделанных дел
Казалось, что я сильней... (с)
то только намёк на боль, на бред.
Смерть и буссоль. Доги взяли след.
Это только намёк на покой, на сон -
Воздух бъёт с четырёх сторон.
Время, горькая кость поперёк кости,
Говоришь "прости" - прозвучит "скости".
Виноватым вход воспрещён. Шабаш.
До конца времён шорох в горле - ваш,
Разговоры кухонные: виноват -
Виноватый уж тем, что она - вослед.
Да, мы встретимся, если там будет ад,
Но из этого следует - ада нет.... (с) Сергей Ташевский
"Если кошки скребут по душе Вам давно,
И так хочется прыгнуть с разбега в окно...
Или звуки в миноре вдруг нравиться стали –
Повторяйте почаще: "Немножко устали",
Отстранитесь, и всё, потихоньку, пройдёт...
Если нет больше сил, солнца свет стал не мил,
И хандра, как смола, да, к тому же, простыл,
Постоянно ворчите, мол, все Вас достали –
Тут же вспомните мантру: "Немножко устали",
Отвлекитесь, и всё, потихоньку, пройдёт...
Если Вам одиноко, тоской душит грусть,
Сон опять, как кошмар, мысль одна – не проснусь,
Или просто, но зло Вас куда-то послали –
Не печальтесь, скажите: "Немножко устали",
Удивитесь, и всё, потихоньку, пройдёт...
Если Вы согласились, сюжет Вам знаком –
Вмиг утихнут шторма в сложном море людском,
Но не суть, что придёт то, о чём Вы мечтали,
Что ж, тотчас подбодряйте: "Немножко устали",
Улыбнитесь, и всё, потихоньку, пройдёт..." (с) Майкл Калес
Николай Мартызенски
* * *
Я заблудился в зеркалах.
Я сам стал частью отражений.
Остатки сна в моих глазах.
И пусть не будет продолжений.
Пусть тихо давит глубина.
Сейчас хочу в нее поверить.
Пускай сейчас и здесь — она
Тебе свои откроет двери.
Я проведу тебя туда,
Где сам я счастлив был. Сверкая,
Где запоздалая звезда
Лежит ладони обжигая.
Я заблудился в глубине —
Вчера забыл поставить таймер.
Кусочек зеркала во мне.
Но спи спокойно, славный дайвер.
Черная кошка, не менее черный кот
Ищут друг друга в городе цвета мышиной дрожи.
А в городе - пробки навылет, в городе Новый год
Каждую пятницу, которых на этой неделе все больше.
Черная кошка и черный, как деготь, кот
Знают - пятница снова плавно перетечет во вторник.
А дальше – опять все сначала, а может, и наоборот.
Воскресений здесь вовсе восемь - такой это странный город.
Черная кошка, не менее черный кот
В любом круговороте найдутся - задача для них не из сложных.
Какие проблемы – крюк километров в шестьсот
Для любящих, ищущих, ждущих – короче, для кошек.
Они независимы днем, но ночью просвет не в счет.
Как котят тянет к молоку, так их черноту к слиянию.
Лишь только мяукнет кошка, немедленно черный кот
Появится рядом – и горе соперникам не только кошачьего звания.
Он наполовину сиамец, мать его была зла, как ночь.
Она скорее в отца – тоже был боец из первого ряда.
И когда их становится двое – даже если ты просто хочешь помочь
Себе поверить в любовь - вставать между ними не надо.
Когда они, найдя наконец этот вечер, как повод,
Сливаются с тьмой и друг другом - спасибо, Конфуций -
Черная кошка и кот цвета лунного фона
Запросто зажигают звезды искренностью по-кошачьи жгучей.
А сны у котов совместные - вы не знали? Да, это так.
Черная кошка и кот такого же тона
Засыпают одновременно, обычно - глаза в глаза,
И каждый видит во сне еще более странный город.
Во сне он – поэт. Живет вдалеке, но к ней - все его стихи,
Когда не хватает слов, он призывает полночь на помощь.
Ему достаточно одной лишь капли тепла. Одной, но с ее руки.
Но этого нет у него - такой это странный город.
А ей снится Кустурица - сербообразный змей,
Что под кустом корицы прячет курсив от курицы.
Бывший цыганский кинобарон, а ныне отец семейств
И туповатой музыки – ну что с него взять, с Кустурицы?
Лишь белого цвета в снах ее непременно нет.
Даже на молоке - прокисшие отсветы полукровавые.
Повсюду - одни только тени ненаступивших дней,
И убегая от них, она часто будит кота, восхитительно вздрагивая.
И тогда чернота размыкает объятья, подмигивая звезде,
И вновь наступает утро по всем фронтам неизбывного.
“Хорошо, что все-таки все у нас не как у людей” -
Проснувшись, думает кот и нежно треплет кошку за шиворот.
Вы здесь » Заблудившиеся в зеркалах » Отдел Лирики » Настроение в отражениях...
